it is only 1:41am while i've just finished 1/2 of what i have to do by monday.
Do you know what is a service profile? it is a bag of shit because of the lack of knowledge of the people who write it. On friday night we just realized that we cannot work the way we supposed to; on friday night we just decided to change 3 months of work, getting it ready by next tuesday 12amEST; on fucking friday night i'm in the office doing it because there is no time and because i'm what i am. i left at 7, went to drink 2 beer and came back by 9,30 to do my job. 4 hours to do 1/2 of it.
reminder: next time they come with a service profile bring it to the restrom, you can make a better usage of it.
reminder 2: i will get a new service profile by monday and i will have to smile rather than smashing heads on the desks.
in 10 minutes i will start back coding, blindly, without testing: tests are left to monday's eroes, the good ones.
i will go back home by cab, and if it'll go the same of last time i won't get my money back from these cheaps...i do not care about anymore.
it is just question of time before being dead, all of us and money are not gonna make the long sleeping more comfortable: i will buy a bottle of wine less when i am in argentina.
mind: i think i should get a bat and destroy something.
time to go back working on the motherfuckercountry: why are you so foolish? downloading ringtone is not gonna make your wretched life better and you know what is gonna happen? you will get tired of that ringtone really soon, just the time for the new hit to come out, and u will delete it because you won't have enough space to download the new one or even worse you will buy a new cooler phone and you will loose all the crap you used to download. You miserable minds do not understand that if you lie on a field and let the clouds run over your open eyes and the wind erodes your skin nothing will be different.

mermaid parade: quest'anno meno fascino dello scorso. un carnaio. un gruppo di 9, in moto insieme, con in braccio (tele)obiettivi pronti a scattare foto: ma c'era in tutto cio' qualcosa di sbagliato che non sonon riuscito a capire. un totale apparente disinteresse per l'evento, e un flebile necessario desiderio di stare li', comunque. Sono andato disarmato per via della capo immediatamente prima e perche' un presentimento, gia' dal mattino, mi aveva avvertito che non sarebbe stato tempo per me di fotografare. Non c'e' stata empatia tra me e' il posto ieri; due forzati in catene: io mi trascinavo la stanchezza della mia sopravvivenza, coney island la falsa vitalita' di chi si manifesta li' solo una volta l'anno. Ho aspettato 30 minuti in fila per un hot dog e un hamburger cotti sulla griglia da un fuochista pazzo che, irriverente, ha acceso il sacro fuoco con un dollaro preso dalla sua tips' can: quanto vale un dollaro sotto il sole estivo davanti a facce divertite e sghignazzanti. Se le foto hanno un anima, le mie, ieri, sarebbero state morti viventi, corpi senza soffio vitale: non ho nemmeno provato a dar loro forma. A cosa serve una foto? mi sono chiesto piu' volte, nel precipitare dei miei pensieri, quanto siano diversi gli abiti che la mia mente indossa ogni mattina: ieri era nuda, e nudo ero io davanti a me stesso, e inorridito dalla compartecipazione.
Abbiamo camminato perdendoci e ritrovandoci e sul caotico lungomare mi sono cambiato d'abito, passo dopo passso, senza fatica. Un vestito vecchio, leggero, e un monocolo diverso per osservare la realta' che cambiava. Esiste un punto in coney island oltre il quale la gente si perde, un immaginario confine che in pochi vogliono oltrepassare e che porta all'assenza di cibo e cacofonici vortici di luce. i pochi che lo varcano si dirigono verso un altro mondo, senza bisogno di passaporto, in un lungo cammino legnoso che porta in russia. Ironico. Gli anziani seduti di fronte al mare a parlare il loro cirillico, in un aria di novecento, mentre l'occhio, con la sua nuova lente, delizia la mente con bagnanti in alti costumi a righe orizzontali, petti gonfi, e vestiti da mare. Risate allegre, ingenue, maliziose, immortalate su pellicole in bianco e nero; sequenze a scatti, proiettate per me, soltanto, seduto in un cinematografo neuronale. Ho pensato, come sempre che avrei voluto essere li', cento anni fa, a fare il bagno con loro ed assaporare oggi il ricordo di quel giorno. Ma qual'e' poi la differenza: solo le foto sono in bianco e nero, la vita e' a colori:gli stessi, da sempre.

voglio guidare uno scooter sull'appia in un'afosa domenica pomeriggio e svoltare in via di Casal Rotondo, ed ondeggiare curva dopo curva tra le immagini dei campi di grano e pini e girasoli e puttane di colore lungo la strada che salutano con la mano. Voglio tornare indietro e fermarmi davanti alla Villa dei Quintili ed entrare per una passeggiata boccheggiante e continuare poi per Villa Celimontana mentre tutti sono rinchiusi al fresco dei condizionatori e sudare e allargare le braccia mentre lo scooter va' da solo per qualche metro di tempo e auscultare con le narici il battito degli odori della citta'. Voglio arrivare al Circo Massimo a salire per la Legione dei Cavalieri di malta e spiare dal buco e sedermi sul muretto del giardino degli aranci e fumarmi una sigaretta in faccia al cupolone mentre il cielo diventa arancione e rosso come i colori di una magggica che non ho mai tifato. Voglio bere da una fontanella e schizzare l'acqua su una macchina parcheggiata tappando il buco sotto. Voglio guidare fino alla piramide e passare poi davanti al gazometro e tornare sul lungo tevere e prendermi un "mortacci tua" da qualche automobilista e bermi una grattachecca al tamarindo, vedere se c'e' ancora il vecchio con il sassofono sul ponte dell'isola Tiberina, sgattaiolare in mezzo al traffico e guidare la strada piu' lunga per tornare a casa. Voglio sentire il fresco della sera lungo l'Appia Antica, sentire l'odore della benzina sulle mani dopo aver fatto il pieno, aspettare il passaggio a livello di Casabianca, e decidere di tirare dritto per il lago, prima, e Marino, poi, invece di tornare a casa. E vorrei rivedere il mio essere approssimativo e superficiale nel suono di quella marmitta bucata.

oggi, entrando in ufficio ho troavo sulla scrivania (forse dovrei iniziare a chiamarla cattedra) un cioccolatino, una stecca di cioccolata all'arancia e un tovagliolo di carta con su scritto "Joe Fuel Enjoy".
Mi sento come una maestra alle elementari. C'e' chi ha bisogno di salutarmi quando va via, c'e' chi mi porta la cioccolata, c'e' chi mi guarda da dietro il monitor con ammirazione, c'e' chi mi chiama "bitch" e io rispondo "slut", c'e' chi cerca approvazione e chi invece non interagisce minimamente con i compagnucci(forse dovrei mandare a chiamare i genitori).
non bacchetto, sono comprensivo e quando sono sotto pressione un po' piu' rude, ma sempre se ce n'e' il motivo. All'indiana di fronte a me chiedo sempre come sta : mi piacciono le sue risposte. il russo lo ringrazio sempre quando finisce qualcosa: mi piace la sua espressione di soddisfazione perche' si e' sentito utile. L'americano sposato lo ringrazio per i consigli inelligenti e lo indentifico come punto di riferimento per i problemi di db e lo assecondo quando parla di donne( Joe, if you ever get married, piece of advice, find a girl who is A LOT smarter than you. That way she won't drive you crazy with stupid crap): mi piace vederlo gonfiare un poco il petto e tornare tronfio al suo posto o ridere per la mia risposta cameratesca. Il cinese lo sto introducendo piano piano ai misteri della vas e anuisco alle sue affermazioni (banali ma corrette) sul nostro sistema. L'honkonghiano lo ringrazio per la sua prontezza nel rispondere alle mail indirizzate ad entrambi senza dover aspettare che sia io a sollecitarlo: mi piace la sua velocita' e la ricompenso con pollice alto in chat o via email. All'altro cinese ho poco da dire o fare: gli ho dato liberta' e mi piace vederlo prendere decisioni sbagliate per ingenuita' o inesperienza o fare considerazioni che mi erano sfuggite. Ultimo e' colui che mi piace un po' meno: gli faccio notare il mio disappunto cosi' come il mio soprendevole compiacimento nella speranza che capisca cosa e' bene e cosa non e' bene.
torno a lavorare, ho una classe da portare avanti fino agli esami.



brian: joe, sometimes I like you
brian: other times I love u
brian: not in the gay way of course

il tempo passa, come direbbe ogni nonna, e si tira a campa' come aggiungerebbe il nonno.
forse i miti e le leggende metropolitane e gli stereotipi sui quali si e' sviluppato l'immaginario collettivo sono morti o evoluti, mentre il nostro immaginario e' rimasto li', fermo, a credere che un maniaco sessuale puo' soltanto indossare un impermeabile ed aggirarsi nel parco di giorno in cerca di bambini davanti ai quali aprire le falde giallo sabbia; a credere ancora che l'uomo nero sia veramente nero, che dal water possano uscire solo coccodrilli e che il pozzo dei desideri abbia veramente la forma di un pozzo e se non hai una moneta sei fottuto.
path per newark, sabato ore 14 circa, ora di punta(ahahaha) destinazione "il giardino", seguendo il richiamo dell'ingordigia: ammaliante voce di sirena impersonificata da pollo di soja veggie burgers e verdure.
seconda fermata: americano unto, jeans, camicia, occhiali, faccia grossa, 35/40 anni, almeno 150 kg, si siede davanti alle giovani marmotte jjj (jed joe justin) e con uno beato sorriso inizia a giocherellare con il cellulare e con un giornale che si trovava tra le mani. nulla di strano: persone in attesa della propria fermata, se non leggono o si appisolano, giocano con il cellurare. accanto a noi una donna, dagli inoccultabili baffetti grigi, anch'ella giocherella con il cellulare manifestando pero' evidente interesse nel suo compatriotico dirimpettaio. il mio sguardo, sempre in movimento, coglie un particolare stonato nel quadro, come una pennellata di fucsia su una tela del Caravaggio...ma fucsia sgargiante, eh!. l'uomo, nel senso di apparteneza a quello specifico genere, per poverta' o incidente che fosse, o disinteresse verso la moda, mostra, all'altezza del cavallo dei suoi blue jeans consumati, uno strappo sinistro(di posizione) lungo circa cinque centimetri, che fa' da cornice ad una fuoriuscente, ma non troppo, adiposa porzione della sua coscia. La posizione, defilata sulla sinistra, e la mia ingenuita' hanno lasciato che l'immagine si perdesse con le altre e l'attenzione per quell'inconveniente che il povero bipede era costretto a sopportare, leggermente si e' disciolta in noia e attesa. I sorrisi hanno continuato a dipingere disgustosamente i volti dei due nuovi passeggeri, e sembrava esserci una malizia, inspiegabile ed ingiustificata, della quale non mi sono piu' curato, come di tutto il resto, fino al momento in cui jed, in un teatrale parossismo, si e' coperto gli occhi ed ha invitato a non guardare davanti a noi. Mi chiedo chi, tra i discendenti non di adamo ed eva, ne' di loth, bensi' delle scimmie(note per le loro bizzarre caratteristiche e insaziabile curiosita'), sia in grado di non guardare cio' che, con gesti veementi e indiscreti, viene apostrofato come abominio e per questo da evitare. Inevitabilmente quindi ho volto l'importuno, e probabilmente inopportuno, sguardo verso l'unico soggetto che poteva aver generato la convulsa reazione di jed e gli occhi, come lo scanner di un'arma fantascientifica, hanno individuato immediatamente la causa di quegli spasmi vocali: cio' che in principio sembro' essere un'interna toppa epidermica del sinistro strappo, si era modificata, fuoriuscendo e dichiarando la sua reale natura, manifesta nelle sue attuali forma, pigmentazione e venatura: un testicolo! Come un paio di occhiali magici per vedere la realta' delle cose celata agli uomini, la rivelazione della ributtante verita' e' stata epifania per i miei occhi al punto da permettermi di comprendere, infine, la natura di quei sorrisi incompresi sin dal principio ed abbandonati dall'indagine primitiva. Il bisunto sorrideva meschino e soddisfatto del godimento sessuale proveniente dalla consapevolezza del repellente esibizionistico scorcio di scroto, mentre la baffuta sorrideva incredula del vomitevole sfoggio di caduca virilita', fingendo un'intensa attivita' messaggistica per poter scattare foto che non vinceranno mai un premio pulizer ma almeno il riconoscimento del piu' subnormale incontro ferroviaro alla prossima riunione delle villose comari di jersey.